Про Ирода

* * *
Костер погас, остался пепел,
И ночь закрыта на замок,
Вдали прокукарекал петел,
Но спохватился и замолк.
А здесь, на этом костровище,
Другому пламени порхать,
Сгорать кокоры корневищу,
Ее подсохшим потрохам.
И блики поплывут по речке,
Гречишки от течения дрожь.
Да, будет здесь костер, конечно,
Но тот — сгоревший, не вернешь.

ПРО ИРОДА

Есть вопиющие примеры,
Не важно – это миф иль быль:
Уже в конце своей карьеры
Заеден вшами Ирод был.
Вошь ест бомжей
– вполне понятно,
Но царей!.. В такой связи…
Конечно, крайне неприятно,
Когда тебя жрёт паразит.
Мне возражать наверно станет
Лишь тот, кто не из наших сред.
А этот Ирод гад был крупный,
Власть до забвения любил;
С Предтечей обошёлся круто,
Младенцев много перебил,
Христа преследовал зверюга.
Держал сухим вражды запал,
Короче, сам себе натюкал,
Куда положено попал.
Он оскорбил собою землю,
Был приговор суров и лих.
Я вшей, конечно, не приемлю,
Но, в данном случае, за них.

* * *
Как много желаний и шума
Несносных для струн души.
Не ветер бархатный дует,
Не тихий тростник шуршит;
Но грубые эти заботы
Поклонницы жадных телес,
запутан ты ими, замотан,
Для слов поднебесных исчез.
И торжествуют звуки,
Которых тебе не достичь.
Еще потеряны сутки,
Частицы надежды опричь.

* * *
Ты далеко от суеты
Литературных треволнений,
Не стал пред славой на колени,
Ты рвешь безвестности цветы.
Да все мы будем там — в тиши:
И безудержно знаменитый,
И беспричинно позабытый,
Хоть так, хоть этак вороши.
Кому завидовать — вопрос;
Тому ль, кто был игрушкой славы,
Или тебе, друг нелукавый,
Что ни гремя свечу пронес?

* * *
Куда-то несется пушинка
Гонимая ветра рукой;
Попробуй, останови-ка,
И предложи ей покой.
Все мчится она, мчится —
Приняв непокоя дар.
Мы здесь — на земле числимся,
А душу все тянет вдаль;
За синь ее тянет, за солнце,
За звезд золотой хоровод...
Куда-то пушинка несется,
И где-то она упадет.

* * *
Над лесом солнце показалось.
И блестки птичьих голосов
Прервали луга краткий сон,
И озеро заулыбалось.
И ты от радости поешь,
Переливаясь, как росинка,
Душа трепещет, как осинка,
И лучше доли не найдешь.
Умчится птичье пение вдаль,
И успокоит травы вечер.
Да, ты за звуки не отмечен;
А для чего певцу медаль?

Про ИродаПублицистика

Про Ирода
Публицистика